Duran siglos los días en el niño,


largo y corto su tiempo como un


sueño.


Los meses del adulto son, en cambio,


a causa de la brega que es su vida,


un trabajo penoso de atahona


y molienda de tantas ilusiones,


que se le van en ansias locamente.


Y, sin haberse dado cuenta, un día


el hombre reconoce que ya todo


su futuro ha pasado y que los años,


unos detrás de otros, van cayendo


con vértigo fatal como las últimas


migas de tiempo en el reloj de arena,


a menos que suceda como ahora:


el olor de unas lilas. Las primeras


tras un invierno riguroso y lóbrego.


De pronto la ebriedad de este perfume


a miel, a manantial, a azules brisas


ha conseguido ser más que memoria,


que el niño y el adulto y quien ya soy


en un punto se encuentren siendo iguales,


siendo plena conciencia de tal fuga,


sintiéndola al vivirla como eterna,


lilas de abril, lilas fuera del tiempo.