¿Sabéis que cualquier persona custodia en cofres de espuma de mar su suspenso sueño eterno y que este gravita en cómo repatriarse a la puta niñez? Seguro que sí: tú mismo lo atesoras. Y si alguien lo hurga, lo asesinas. Siempre se engendra este sueño en los peores de nosotros e incluso con mayor intensidad, en nosotros, los peores. Radica el sueño en un retroceso al útero materno: al pasado que se cubica más allá del pasado. Un retorno que se consuma en una celebración eleusina (de Zedillo a Bilbao, de Portomarín a Barakaldo, de Benavente a Granada o a Lugo y siempre, Aranda de Duero) en el momento justo del fin del mundo, cuando la tierra arde y solo inquieta tomar el olivo con el hijo sobre los hombros, en la oscuridad de la noche a troche y moche, de todos los prostíbulos o de cualquier encuadre de una tormentosa escena de un film a cualquier divinidad, que escudriñó el delirio que inoculó en sus conejillos de indias. En cuanto al fin del mundo y lo que sucedió durante el mismo, ¿dó