" Je suis comme Czanne dessinant ; ou comme Kerouac avec son ide originale de croquis en prose... Je ne peux supporter l'odeur de mes mains - encre dont l'odeur le got mtallique de peyotl - c'est cette nause qui me hante - je ne cesse de cligner de l'il - j'ai la tte lourde et contracte. Ce pauvre Journal, qui semblera plus tard, insignifiant, j'aimerais y faire tenir le monde entier et ses mystres si denses et si visibles. Le grand mystre est celui de l'tre. C'est une belle journe, les maisons semblent denses, miniatures " ouvertes sur " le ciel ... Arrire-cour de Paterson. Tout est plein d'activit - une abeille vient de tomber sur ma page (couverte de lignes rgulires bleu ciel ou verdtres). Il y a des mouches et des papillons. J'en ai vu un blanc tout l'heure mais part a l'air est pur jusqu'au ciel " comme du cristal " - c'est de l'air vritable, de l'espace - l'espace est un solide... - la seule pense de la semaine me fait horreur, ce monde de rgles, complications, violences - manque de repos - accaparement - aprs tout je ne fais que regarder le monde au travers d'une vitre. "