Conste fehacientemente lo derretido de mi mente. Aquí y ahora, sólo hablo de lo que consigo en sílaba que percibo. Hablo de magia de la palabra que siempre estuvo. Esta sólo se otorga a duendes y hadas genios en la sombra; sombra, caduca de los días. Hay un hambre en sus letras, que recuerda la sangre de batallas, clavadas en nuestras entrañas. Bailando las danzas en la durabilidad de ser aquí y ahora. Estirpe de poeta linaje largo desterrado, por el social estado. Hombre que la tierra parió en venas de estiércol, donde renacen rosas y crisantemos. Tumba y paritorio en un mismo consultorio. Hallamos aquí entre sus palabras diademas enramadas, que sólo verán. Aquellos, que mezclan la sazón, de un corazón, con la alquimia que regala a nuestras manos la tierra. Guerreros y profetas, damas, que han tocado el ostensible. Bendicen al poeta. Así que oíd al que escribe bendecido. Mediante este libro escuchad los sueños, que reclaman las letras con que nos regala. Y si prestáis atención, veréis como si el mismísimo Gautama bajara a pintarnos su epopeya. Que despierta, la concatenación de sus letras. Luciérnagas antiguas, con designios resplandecientes, llenan lagunas donde se vierte la suerte, de dioses, que prestaron atención a nuestro sino. Así, se abre camino, este escrito de infinitas brumas, vespertinas. Donde luchan la partida el amor, y la muerte que no se esquiva. Las verdades relativas huyeron con furtividad. Para dejar paso si acaso a las que tocan el corazón al raso. Añádase de mis uterinas manos de volcán marino. Abrir la puerta a lo que dijo el viejo barbudo, poeta de todos. El que según su suerte y signo toca este papel de tinta impreso. El que se adentra entre sus páginas y siente algo tras el verso. No toca un libro no toca una página toca a un hombre; nada más y nada menos.Arián Arias Martínez