ENJAMBRE. La poesía es lo que enseña las diferencias que hay entre dos gotas de agua. Para ser poeta, y Barallobre es un poeta-filósofo o un filósofo-poeta, tanto da el orden, hay que aprender a ver, como quiere Rilke, y a pensar, creo yo; esto último, pensar, es precisamente la tarea favorita del autor: no en vano se gana la vida pensando y ayudando a pensar. Enjambre decanta cinco años de pensamiento (y de vida) y recoge 269 aforismos -balas de plata- que, mediante una estructura de cajas chinas, misteriosas matrioskas, desfilan por nuestros ojos como si estuvieran naciendo en el momento justo de leerlos. Como si el lector trenzara esta suerte de canto épico cada vez que lo abre: ¡tan generoso es nuestro juglar! El arte es una casa encantada, algo así dice Emily Dickinson, y Barallobre evoca el cúmulo de rastros y sombras que hilvana el fantasma que somos: los escombros del pasado, la lluvia del tiempo, los naufragios tierra adentro, los jardines interiores, la fragilidad de las piedras, la dureza de la flor, los oídos ¿sordos? de Dios, las tertulias del silencio, los viajes verticales, el escondite de la