Este libro produce una especie de melodía, por momentos rota, por momentos armoniosa y casi más hermosa cuando está rota. Tiene la capacidad emocional de todo lo roto, que puede decir pocas cosas como ruina, como cántaro roto. Pero también se va ondulando como una masa de agua, sube y baja y va creando pliegues y momentos, una extensión gris pululante de espuma, un poemario vivo. Respira, se adormece, se anestesia. Como la atención, como la forma en que una misma voz vive y siente y piensa y está despierta, semidormida o dormida del todo. Es un poemario soberbio. Hay aquí una voz, una sabiduría en el sentido de que no hay afirmaciones, sino dudas, interrogaciones, algo que apunta a un saber, aunque no se tenga claro si esto va a terminar siendo verdad o mentira. Hay como un estado preliminar, a la vez constante, como supongo es la vida.