Duran siglos los días en el niño,largo y corto su tiempo como unsueño.Los meses del adulto son, en cambio,a causa de la brega que es su vida,un trabajo penoso de atahonay molienda de tantas ilusiones,que se le van en ansias locamente.Y, sin haberse dado cuenta, un díael hombre reconoce que ya todosu futuro ha pasado y que los años,unos detrás de otros, van cayendocon vértigo fatal como las últimasmigas de tiempo en el reloj de arena,a menos que suceda como ahora:el olor de unas lilas. Las primerastras un invierno riguroso y lóbrego.De pronto la ebriedad de este perfumea miel, a manantial, a azules brisasha conseguido ser más que memoria,que el niño y el adulto y quien ya soyen un punto se encuentren siendo iguales,siendo plena conciencia de tal fuga,sintiéndola al vivirla como eterna,lilas de abril, lilas fuera del tiempo.